他们

一片雪花带来新年的消息，一年又结束了。当空气中还弥漫着丝丝冷气时，我们便上街庆祝了，一声礼炮在空中“砰”地炸开，牵引了所有人的目光，他们，以及我们。在这个偶然的时刻，我们第一次正视到了对方。

我们该怎么称呼他们呢？农民工？外来人员？乡下人？不，这一切都太过生硬，是一座山，永远隔开了我们和他们，我们在山的这头，他们在山的那头。

当又一个夜晚我们沉沉睡去，又有多少的他们在黑暗中踩着子夜的旋律，迈上新的征程，抬起头等待着朝阳的新生，当太阳终于喷薄出了他的光辉，将他们的眼睛照得雪亮，还是有什么在里面闪闪发光。

又有多少个夜晚，当他们在寒风之中，裹着被单，悄悄思念着远方的亲人，此时的眼泪永远不是懦弱，但是，我们不忍，不忍让泪珠在地上砸地生疼，轻轻地，轻轻地抚过他们的面庞，小心翼翼地捧起那泪，一点点，慢慢地将一滴泪掰成两半，一滴是他们的思念，一滴泪是我们的愧疚。

我们的泪永远不能是风沙进了眼。

他们建造了城市的繁华，他们生活在城市的遗忘之所。

他们遭人唾弃，他们被人鄙视，只因为他们穷，只因为他们的世世代代都穷。可多少年前，当我们的祖先又一次挥下锄头，拂去脸上的汗水时，对上他们祖先的目光，都笑了。像在嘲笑多年后子孙的健忘，像在嘲笑未来人的悲哀。

谁不曾穷？谁的祖先不曾穷？

人，是健忘的，但有些事，不能忘。

我们和他们太像太像，又太不像。我们在仰望星空时，他们也看到了同一颗星星；我们脚踩在这片土地上时，他们也曾留下一个匆匆的脚印。他们惊讶我们的铁窗铁门，我们也诧怪他们的他们吃的如此放肆。

如果多一次交谈，如果轻轻握住他们的手，如果已经实现一切……

我们必得寻到一种最轻最柔的话语，轻轻呼唤着他们的名字，像母亲叫着孩子的乳名，像爱人之间的亲昵的话语，一遍又一遍，直到最后呼唤成自己的名字。